Una entrada rebelde... esa era mi entrada para el día de hoy.  Quería hablar de las maestras que deberían jubilarse, del caos de la educación (aunque de eso ya habló Francisco Leonardo. Quería hablar de mis ganas de pelear por un mundo mejor (y Sandra ya lo expresó, también). Y la rebeldía se me fue escurriendo entre los dedos. Entonces me pregunto dónde quedó la fuerza con la que defendí tanto tiempo lo que creía justo. Y descubrí que aun la tengo. Cambian muchas cosas, y dentro de esas tantas cosas cambian las formas de expresar mi rebeldía. Pero no crean que la perdí, que se decoloró con el tiempo y perdió fuerza. Si ahora mismo tuviera que salir a enfrentarme con esa maestra de primer año de la escuela “Estados Unidos” del horario matutino, esposa de milico de la dictadura, que tortura psicológicamente a sus alumnos... lo haría. Sin lugar a dudas que lo haría. Lo que me mata es que bajo un gobierno que se llena la boca con los derechos humanos, ésta mujer con cantidades de denuncias en la inspección, aun siga trabajando.

No me sorprende nada de éste gobierno, al que voté creyendo que tenía bien puestos los cojones, nada me sorprende...

Un presidente oncólogo que lucha día a día por prevenir el cáncer, hablando de las plantas de celulosa dice que si hubiera contaminación se tomarían medidas... ¿dónde mierda queda la prevención????

Éste gobierno que hace asistencialismo caro, sólo para bajar los índices de pobreza. El mismo que mantiene una política económica liberal. Ese que sigue jodiendo a la poca clase media que queda, con impuestos a los sueldos y no toca a los empresarios...

Esa película ya la vi. Yo, y cada uno de los habitantes de éste pequeñísimo país vimos cómo desangraron durante años a la clase media. En éste país en el que era un orgullo la existencia de una gran clase media.

También éste país que se jactaba de tener el mejor nivel educacional de la región. Lo peor es que el imaginario colectivo no dejó ver más allá, y ahora estamos por debajo del nivel regional. Pero la educación no importa. La clase media, tampoco. Porque como dice el legislador Rubio “las próximas elecciones las tenemos, desde ya, ganadas...”

Ups... se me salió, volvió la de hace 23 años... será por la fecha, quizás... 

Había una vez un país (mi país), que estaba saliendo de un momento dificil. Aquellos que se habían adueñado del poder, al fin cedían y habría elecciones democráticas.
En éste país las personas nos habíamos unido para entre todos tener la suficiente fuerza para volver al país a su estado natural.
Yo pasaba muchas horas de mi día trabajando con muchos otros más para que todos consiguiéramos lo deseado. Una noche en la que salimos a empapelar la ciudad, conocí al príncipe sonriente.
Desde ese día el príncipe sonriente, que pertenecía a otro grupo de la resistencia, se unió al grupo en el que yo trabajaba. Comenzamos a trabajar juntos día y noche, hasta dos semanas después.
Una noche hermosa, de fiesta para todos, porque sólo faltaban tres días para que todo el país decidiera su futuro, en una plaza llamada “El Entrevero”, nos sentamos, yo y el príncipe, a descansar de tanta fiesta... fue entonces que ocurrió.
Nos miramos a los ojos y supimos que había un largo camino por delante. Sin decir nada, sellamos el compromiso de caminar juntos.
Hace ya veintitrés años de ese 22 de noviembre... y seguimos uno junto al otro, hombro con hombro, liberando cada día nuevas batallas.
FELIZ DIA!!!

El sol se escondió en el horizonte. Aprovecho la quietud de la playa para tenderme en la arena, fría ya, boca arriba para poder disfrutar sin trabas ni apuro, cada estrella.

El sirio llama mi atención con su luz. Es increíble que cada vez que miro hacia el cielo esa estrella (y no importan las excelencias sobre si son planetas o estrellas porque en realidad son sutiles las diferencias) está allí. Durante mucho tiempo fue mi compañera de viaje. Cada vez que tenía que transitar muchos kilómetros en la noche, el sirio era mi compañera infaltable.

Desde otro lugar las Tres Marías hacen que me pregunte si habrá algo de verdad sobre los descubrimientos científicos que nos dicen que la del medio hace años que desapareció.  La ciencia formal y dura me desconcierta. Por un lado debemos de creer en los fenómenos que experimentamos con nuestros sentidos. Por otro nos dicen que aunque la vayamos a ver hasta dentro de no sé cuantos siglos, esa estrella ya no existe.

Toda una contradicción. Es por eso que no creo nada en las ciencias duras. Yo creo en lo que veo, y tengo fe en cosas que no tienen explicación. Pero no puedo tener fe en los científicos que pueden estar actuando como aquellos que decían que la tierra era plana.

Si cierro los ojos siento el agua que se acerca más cada minuto que pasa. Es normal, hay luna en el cielo y dicen que durante la noche sube la marea. Eso no es por comprobación de esos señores científicos. Eso es por pura comprobación de las personas que la ven cada noche, y pueden saber cuándo subirá la marea y cuando habrá bajante.

Si nos tomamos el trabajo de ir hasta el puertito artesanal, podremos hablar con los pescadores, esos que hacen de la pesca un oficio de vida. Sus barquitos no tienen radares ni otros implementos que trajeron la modernidad, pero saben exactamente cuándo habrá tormenta y cuándo será casi en vano salir de pesca. Los veo con mis ojos cerrados, mientras escucho a ese mismo mar que los alimenta. Día a día, al amanecer salen uno a uno los barquitos que en el momento en que el sol comienza a esconderse, van esperando por orden de llegada su turno para descargar el fruto de su trabajo.

Abro los ojos y veo el cerro, a ésta hora se ve majestuoso pese a las escasas luces que lo iluminan. Ese cerro que en su ladera ampara la imagen de la Stella Maris, justo unos cuantos metros por encima del nivel del mar, pero con la vista fija en el puerto artesanal.

Esa Stella Maris que es referente de muchas historias de amor. Ninguna mía, aunque le rindo un culto especial a ese lugar como el mejor para el atardecer. Como el único para poder recargar mis pilas durante los días que más lo necesito.

Me siento en la arena. Ya logré contacto con mi planeta. Con las sandalias en la mano, caminaré por la orilla, mojando mis pantalones, hasta donde la playa deja de ser. Allá donde comienza la ladera del cerro y bordeando la rambla puedo llegar al puerto.

La noche es tranquila... mi alma está en calma.....

Después de unos años viviendo sin niños, porque el más pequeño se hizo grande antes de la cuenta, perdí la costumbre del movimiento y las corridas a la que éstos te obligan sin siquiera quererlo.

No sé en qué momento hice un crac y me quedé sin paciencia, pero seguro que fue mientras Joaco era muy chiquito.

Nació regordete, por culpa de mi antojo por ver una exposición de Botero en Buenos Aires, y al ir creciendo se fue estilizando hasta lograr tener el peso perfecto con sólo tres meses de edad.

Él creció en un mundo de adultos. Con dos madres: Betha, que ya tenía catorce años y adoraba el tener un muñeco para practicar sus dotes de pequeña mujer, y yo, que ya me sentía vieja para criar niños. Miguel, que por mucho que trabajara siempre estuvo presente para dar la mejor imagen paternal, y Santi que con casi diez años también era casi adolescente que se movía independientemente y miraba a ese bebé que había llegado a quitarle su título de único varón y menor, con recelo.

Entre tantos grandes a su alrededor, y mi falta de paciencia, el más pequeño siempre se salió con la suya. Fue un niño que creció tan independiente como sus hermanos. Con muchísimo amor, con demostración del mismo, pero sin ningún tipo de límites.

Hoy, es un adolescente nada dócil, malhumorado, pero cariñoso, ordenado y muy responsable. A veces me pregunto de dónde viene tanto orden.

Mi niña, siguiendo mis pasos de madre jóven, al cumplir diecinueve años tuvo a su primer hijo, Fede. Y yo fui abuela a los escasos 39. Todos me confundían con la madre de mi nieto. Tres años más tarde nacía Martín. Una tromba si lo comparamos con su hermano.

Hace diez días comencé a entrar en pánico. Mi hija debía viajar por asuntos laborales a Buenos Aires. Eso quiere decir en lenguaje más claro, que sus niños de 6 y 3 años que me dicen Stella, porque deben darse cuenta que entro en pánico cada vez que se les escapa un “abuela”,  se quedarían en casa durante su ausencia.

Y hoy, después de largo tiempo sin hacerlo, me tuve que levantar muy temprano y salir a la calle para llevar a Fede a la escuela.

Por ahora, todo viene bien y en bastante armonía, aunque mi casa se vea invadida de gritos, corridas, subidas y bajadas de escalera, juguetes (que hace tiempo estaban en extinción) y dibujos animados.....

Pero, de todas formas... ¡Bienvenidos niños! (solo por éstos tres días)

En pocos días estaré llegando con lo mejor de mí, nuevamente a Piriápolis.

Y, amigos, disculpen, pero el recorrido llega como desde el más allá o del más acá.

No lo tengo muy claro. Pero hoy me despedí de alguien importante en mi vida. No, no fui a despedir su cuerpo inerte. Lo despedí recordándolo en otros tiempos.

Y Piriápolis volvió desde mi historia de niña adolescente. Recorrí la calle Tucumán desde Simón del Pino hasta Sanabria. Yo siempre pasé mis veranos donde ahora trabajo durante la temporada. Mi tío iba con su familia a un hotel en la calle Sanabria, a tres cuadras de la playa. Cada día mientras ellos estaban allá, nosotras íbamos a buscarlos temprano, para ir a la playa. Cómo lo recuerdo!  Cargaba con bolsos para sólo estar en la playa un par de horas, pero nunca faltaba el refresco bien frío para hidratarnos, las paletas para que pudiéramos jugar, la sombrilla por la insolación, las sillas de playa para no volvernos llenas de arena.

Ese traslado de cosas era tan un rito como inútil. Ni bebíamos el refresco, que volvía caliente nuevamente a la heladera (sólo por la vergüenza que eso nos provocaba frente a nuestros amigos), ni jugábamos paleta porque pasábamos dentro del agua la mayor cantidad de tiempo posible y por eso mismo, ni las sillas ni la sombrilla habrían sido necesarias, tampoco. Pero él no claudicaba... siempre cargaba con todo mientras mi hermana, mi prima y yo caminábamos delante de él hacia ese mar verde que nos esperaba a diario. 

Y éste verano, al caminar por esas calles tan conocidas, o sólo al andar por la playa de aguas verdes y arena bien finita, lo veré tan sonriente como entonces, con sus ojos transparentes y la sonrisa con un dejo triste como la de mi abuela.

A mi tío Américo, entonces, vaya ésta despedida que, disculpen el lapsus amigos, pero era tan necesaria en éste día.