Perdidos se llama mi libro de poesías.  Hoy, cuando no estaba con sueño como para volver a acostarme,

pero tenía el suficiente como para no hacer nada, abrí la Pimba de octubre.  Y hojeando me encuentro

un título que me llamó la atención. Si no crees en señales está todo bien, pero el título que encontré

coincidía con el de mi libro.  Perdidos.  Y me puse a leer. Y tenía tanto que ver conmigo, hoy, que no

pude dejar de mencionarlo aquí.

No tenía que ver con mi libro. Pero sí con mi vida. 

Hablaba de los laberintos. De ese laberinto del que únicamente pudo salir Teseo gracias a Ariadna, que

de alguna forma traiciona a su padre para mantener a Teseo con vida....

Y yo hoy busco, la fórmula mágica, la mano, la ebra de lana que alguien deja para mí, para salir de

éste, mi laberinto del que se me hace cada día, más difícil salir.

 

Cuando Franca me contó su historia, le pregunté por qué no escribía una novela para poder contar lo vivido.

 Se negó. Rotunda, como en tantas otras cosas.

Comencé a escribir sin decirle nada. Cuando terminé mi pobre labor, la llamé y le pedí que se llevara el

disquete y tratara de leerlo. Varios meses más tarde sonó el teléfono. Era ella. Quería verme ese mismo día.

Decidí encontrarla a media tarde.

Mi reunión con la protagonista llevó varias horas. Me explicó que detrás de cada capítulo escrito ella había

agregado una ampliación de lo sucedido. Su propuesta era que yo misma integrara las partes que me

parecieran interesantes al relato.

Pasé muchos meses sentada frente a lo que había sido mi inspiración y lo que ella escribió, sin poder definir

cómo compaginar todo.

Recién ahora estoy decidida. No haré ningún cambio a lo escrito por ambas. Y entonces con su autorización,

y agradeciendo su buena fe al inmiscuirme en su historia de vida, espero que sea tan disfrutado leerlo, como

para mí lo fue escribirlo, leerlo y corregirlo.

 

 

  

Cualquiera puede enfadarse, eso es algo muy sencillo.
Pero enfadarse con la persona adecuada, en el grado exacto, en el momento oportuno.

Con el propósito justo y del modo correcto, eso, ciertamente, no resulta tan sencillo.

Aristóteles, Ética a Nicómaco.